Chronique débâillonnée n° 2

La coiffeuse

 

de la République

 

Les cheveux ça pousse tout le temps et partout. Sur les têtes des morts comme sur celles des vivants, toutes ou presque, même sur celles des barbares basques. Et surtout sur la mien- ne, de tête, pleinement revendiquée basque et plus tellement barbare, j’espère, malgré ma tignasse hirsute. Bref, quand il faut, il faut, et là, l’urgence est absolue. En rentrant du boulot, je gare ma moto en face du salon de ma coiffeuse préférée, place de la République, à St Esprit. Dés la porte d’entrée franchie, mademoiselle Joana me sourit ; manifestement, elle pourra me prendre ce soir, et peut-être même assez vite.

Dans le miroir, l’image d’un garçonnet vissé sur son rehausseur ne me sourit pas, elle. Il semble comme inquiet, le reflété, allez savoir pourquoi ! Les ciseaux spécial enfants de la coiffeuse ont bien sûr les bouts arrondis et la maman veille sur son rejeton, apparemment sereine. Je souris à tout le monde, aux dames d’abord, à la réflexion infantile ensuite. Mademoiselle Joana me confirme qu’elle pourra s’occuper de moi d’ici quelques minutes, dès qu’elle en aura terminé avec le fils de madame Browning.

Je patiente donc, comme convenu, faisant même très poliment l’effort d’une amorce de conversation généraliste avec la clien- te, m’appliquant à faire sourire cette ménagère de moins de quarante ans (je suis en campagne électorale) à propos de tout et de rien, et surtout de Bayonne qui se dit Baiona en basque, Bayoune en gascon et « chez Joana » en souletin.

Moins d’un millionième de millimètre de cheveux étirés sur ma tête plus tard, mère et fils capillicultivé de propre se sont carré- ment volatilisés. L’accorte souletine a fait disparaître toute trace de stress de son confortable fauteuil rouge si seyant à mon séant et me masse déjà voluptueusement le cuir hyperchevelu. « Je n’aime pas cet enfant », m’avoue-t-elle sur un ton sans tain.