Un joli week-end à Lisboa

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Mes vacances avec Marine Le Pen

 

 

Pour fuir les

 

fêtes de Bayonne

 

 

Les vacances au mois d’août, enfin, au moins la première quinzaine, quand on est Bayonnais ou voisin de la capitale que les Basques du nord voudraient confisquer aux colporteurs de gasconnades, c’est généralement l’occasion pour jouir pleinement de ces fêtes que je me refuserai toujours à appeler « feria ». Généralement. Plus plébéiennement et carrément bleue, c’est pour moi l’opportunité de fuir ces journées et ces nuits de folie que d’aucuns n’hésitent pas à qualifier de liesse populaire. Je ne jouerai pas sur les mots. Cette année encore j’ai fui… et jusqu’à mon retour de vacances, je persistais à assumer plutôt crânement mon soi-disant boycott. Des raisons à invoquer pour justifier ma fuite (c’est tout de même le seul mot juste, alors je m’autorise la répétition), j’en ai évidemment tout un catalogue, plus ou moins politiques, plus ou moins économiques, très culturelles, mais essentiellement d’ordre caractériel, je dois le reconnaître, car je suis et demeure un caractériel, malgré mes efforts incessants pour contrôler les coups de sang derrière lesquels je dissimule toujours péniblement mon agoraphobie. Bref, comme cette année les augures de la commission municipale des fêtes annonçaient une énième augmentation exponentielle de la foule des festayres qui pourraient même dépasser le million… le million, le million, le million !... je n’ai pu en déduire qu’une fois encore, la fuite serait pour moi synonyme de survie. Donc, trois jours avant l’ouverture officielle, alors que les employés municipaux guantanamoïsaient tout ce que Bayonne compte d’espaces verts et de ronds-points fleuris, avec ma complice et dans sa grenouille roulante, nous prenions la grand-route du nord, là aussi à contresens du flux touristique généralisé, direction la Bretagne, plus précisément celle du Morbihan, pour une première étape au pays natal de Jean-Marie où le vert et le gris se mêlent sur terre comme dans le ciel… euh, sauf quand il fait beau et que nos pas croisent ceux de Marion Anne Perrine, fille benjamine du Jean-Marie sus évoqué, brisant net mon élan poétique et les traditions météorologiques…

Quand je pense à Fernande...

Lavilliers à Séte,

je bande, je bande...

Bien étrange impression qui m'habite (hum !) quand depuis le cerveau reptilien me remonte à la mémoire, pour une raison chaque fois inexplicable, cette antienne, cette ritournelle de corps de garde. Quand je pense à Fernande... quand je pensais à Fernande, eh bien, c'est à ma mère que je pensais, forcé- ment, alors... la bandaison, tout ça, évidemment, comme je n'ai jamais su déterrer Oedipe, vous vous doutez bien que ça se passait dans les chaussettes. Je n'ai jamais connu de Félicie, au sens biblique je veux dire, ni même de vue, donc, pas acte mécanique non plus. Pour 'Léonor, j'ai beau creuser dans mon book, ça ne remonte guère davantage (hum !). Et quant à Lulu (hum-hum !), disons que ça ne vous regarde pas. Voilà.
Bref, là, présentement, je suis disons en "repérage" sur Séte. Dans l'Hérault. Pour d'éventuelles et ultérieures vacances. Du 24 au 29 juillet prochains d'y déroulera la 3ème édition d'un très sympa festival de la chanson française au titre... disons des plus engageants. Je suis tout particulièrement tenté par le concert de Bernard Lavilliers le 29... et peut-être aussi Mano Solo le 25. Faut voir. Ce sera très certainement la hauteur du budget qui décidera de celle de mon érection culturelle sétoise. Quand je pense à Muriel, je bande jusqu'au ciel...

Le plébéien bleu